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C’était le printemps pourtant, cette saison éblouie, lascive, si forte de la nouaison des choses, le fouissement des racines le harcèlement de la graine l’effervescence de l’écorce l’oiseau qui s’égosille, la larme au bord des cils, la flaque de soleil sur le parquet ciré. Toujours, de ces jours innombrables qui ont tissé mes saisons, surgit l’engouement de la terre pour l’écorce la fleur la racine l’arbre, l’irréductible de toutes nos existences, ce que l’on ne sait dire de la vie.

— Danièle Mermoud